tag:blogger.com,1999:blog-59933152011-04-21T20:53:02.041+02:00Cartas a Mónica - Já nas bancasÉ o fim desta aventura cibernética e o início de uma outra, agora disponível nas bancas. Obrigado a todos, Paulo Ferreira. (cartas_a_monica@clix.pt)
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comBlogger791100tag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1092001884619299882004-08-08T22:50:00.000+02:002004-08-14T15:14:00.370+02:00nOvO bLoG?http://alquimiasubmersa.blogspot.com
Em parceria com o escriba maior Nuno Catarino.Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1088118595750806322004-06-25T01:07:00.000+02:002004-06-25T01:09:55.750+02:00Adeus
Agora, a única coisa que tenho por certa é que, após esta carta, deixarei de pensar em ti. Pousarei a caneta sobre as folhas de papel e um silêncio imenso seguir-se-á. Já não sou eu o tipo que um dia te falou ao ouvido e quis fazer dos teus dias os seus. Tão pouco vou querer saber de noites em branco, esperando uma mensagem tua ou de noites em que simplesmente decidiste não aparecer. É a Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1086261799311463852004-06-03T13:21:00.000+02:002004-06-03T13:35:27.973+02:00Para sempre
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1085946153095761752004-05-30T21:41:00.000+02:002004-05-30T21:51:26.503+02:00Por entre os teus meios
gosto dos teus mimos,
da tua boca
(e lingua),
cheiro,
abraço
(amasso),
pele e
regaço
- quê?
Disse que
- gosto dos teus mimos, da tua boca (e lingua), cheiro, abraço (amasso), pele e regaço
- Estás bem?
- Estou.... porquê?
- Viste bem o que disseste?
- Sim.
- ...
- ...
- Ora...
- Que foi? Ora o quê?
- fico envergonhada....
- Mas... Mónica...
- Deixa-me Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1085696703835863972004-05-28T00:22:00.000+02:002004-05-28T00:25:03.836+02:00Mais um diálogo idiota
- Importas-te de levar isto mais a sério?
- Mas eu estou a levar a sério.
- Então o que é isto?
- Isto é o que me pediste.
- Pedi-te um texto sobre as coisas que mais gostas, porque supostamente terás jeito para escrever, e devolves-me este conjunto de banalidades e lugares comuns... saúde, segurança, amizade,....
- Eu sei o que escrevi. Não precisas de repetir. Mas...Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1085156852785589542004-05-21T18:17:00.000+02:002004-05-25T13:48:48.776+02:00Estúpida alegria(*)
Bailas nos meus sonhos como um sorriso que plantaste para sempre no meu rosto. Chegaste agora a casa, vinda da praia e dizes que viste crianças, muitas, que estas pulavam de um lado para o outro e erigiam castelos de areia. Olhas-me nos olhos, como se toda a verdade estivesse neles e explicas-me que a primeira barreira a ceder ao ímpeto das águas foi o fosso construído à Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1084713571717195192004-05-16T15:18:00.000+02:002004-05-16T23:16:52.710+02:00Sonho mau
Sonhei esta noite contigo, sonho que me devolveu um pesadelo. Estavas à beira da morte, um cancro assomara-se de ti e eu, por contacto com o teu corpo, fora contaminado com o teu mal. Acordei aflito, muito, com um nó no estômago, a coração a dilatar-se ao longo das costelas, como se o meu peito se transformasse numa poça de sangue imensa, o sangue chegasse à minha garganta, da gargantaPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1084397918362487972004-05-12T23:37:00.000+02:002004-05-12T23:41:08.456+02:00O homem da gráfica
Mónica,
acaba de ligar-me o homem da gráfica:
- Sô Paulo, não há livros para ninguém.
- Como não há livros para ninguém?
- Não há, não consigo imprimi-los.
- E diz isso dessa forma leviana?
- Posso dizer a cantar, se quiser. [Risos]
- Mas que se passa afinal?
- A máquina não imprime. Encrava a cada segundo.
- Mas como encrava? Ó homem, arranje-se, tenho de ter livrosPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1084290252992233202004-05-11T17:42:00.000+02:002004-05-11T17:44:12.993+02:00...
Vidas paralelas que crescem, florescem; formas que não sonhei tomam-me num murmúrio. Um filho que não concebi - caminhos certos por linhas, paralelas, tortas. Sentado aguardo - a vida que cresce dentro de mim.Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1083779271359549702004-05-05T18:46:00.000+02:002004-05-05T19:52:16.576+02:00Tantas cartas
Mónica
Cartas, tantas. Tantas cartas a Mónica. Cartas que se amontoam, que se cruzam, se ultrapassam. Tantas linhas escritas, rasuradas, cruzadas como destinos que não se encontram. Mónica triste, Mónica alegre – deprimida e dorida. Mónica feliz, Mónica minha vida.
Mónica
Mónica
Mónica
Tantas cartas, tantas Mónicas, tantas cartas a Mónicas, que um dia serão matéria. Num só Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1082831962880561662004-04-24T19:52:00.000+02:002004-04-24T22:01:47.263+02:00Novas cartas, mesmas cartas, as cartas de uma só vez
Mónica
Estou cansado. Muito. Já não sorris dentro de mim. Mais cartas chegarão, melhor: entregar-te-ei mais cartas; aliás, reformulo, preciso: encontro-me a compilar as cartas para enviar-tas de uma só vez; como uma frase interminável que não permitiste que eu te dissesse durante o tempo que estivemos juntos. Pelo meio, anexarei umas quantas Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1082325207731051482004-04-18T22:51:00.000+02:002004-04-19T18:56:45.296+02:00Dúvida
Passou-se tanto tempo que pareço não saber o que aconteceu e o que apenas foi imaginação na minha cabeça: às vezes parece que não houve passado nem ficção, que a distinção nem sentido faz. Pois tanto num plano como noutro, exististe tu: de tal forma assim é que confesso não saber em qual das dimensões estiveste mais presente. Em qual das duas me senti mais (in)feliz.
Sinto que estou pertoPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1081290307408662452004-04-06T22:23:00.000+02:002004-04-07T00:28:53.200+02:00Férias
Estou e tenho estado de férias. Não quero pensar em ti nestes dias - muito menos escrever-te.
Voltarei?Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1080865267543790022004-04-02T01:20:00.000+02:002004-04-02T02:26:05.840+02:00A mancha
- E pára de olhar para a minha mancha!
- Qual mancha?
- Essa para onde estás a olhar.
- Não estou a olhar para nenhuma mancha.
- Não digas nenhuma, como se não soubesses que tenho uma.
- Certo, não estava a olhar para a tua mancha na testa.
- Pronto. Tinhas mesmo que dizer isso dessa forma?
- Qual forma?
- Essa. Sublinhando o “Na tua testa”.
- Que queres que diga? A mancha, de Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1080677663837183352004-03-30T21:13:00.000+02:002004-03-30T22:18:51.873+02:00Dúvida
Tenho saudades tuas. Penso em ti.
voltarás algum dia?Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1080490026023247712004-03-28T16:04:00.000+02:002004-03-28T18:10:39.293+02:00Para Ti
- Gosto muito de ti, disseste.
- Eu também.
- Também gostas de muito de ti, é?
- Não. De ti.
- E de ti, não gostas?
- Nem por isso...
- ...
- Bom... talvez goste da parte que gosta de ti!Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1080342330685863962004-03-26T23:04:00.000+02:002004-03-27T01:13:25.390+02:00Quando regressares a casa já será tarde
Quando regressares à casa que hoje abandonas, apenas o seu espaço restará. Eu já terei partido, inspirado num outro amor que não o teu. Em cada murmúrio que desrespeitaste, eu senti-te dentro de mim, embora tu, ao abrigo de uma incompatibilidade inexistente e que só na tua cabeça ganhava sentido, vezes sem conta rejeitaste o corpo que te albergava em Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1080167851385518112004-03-24T22:36:00.000+02:002004-03-25T00:45:58.153+02:00Esperando para existir
Sentei-me ontem ao computador na vã esperança que me inspirasses a escrever-te algo. Duas horas, vendo o tempo passar e o Martini a evaporar-se na garrafa minúscula. O copo com dois cubos mas sem alcool. No espaço reservado a existires, apenas a referência do documento que dizia carta a mónica. Mas da carta, só o nome. Os meus dedos à posição de te saudarem, aguardando Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1079865707612750562004-03-21T10:40:00.000+02:002004-03-21T17:28:12.030+02:00O pânico de eu existir
Semeio palavras e crescem frases como árvores, pés de feijão que quase chegam ao céu. Estamos os dois sentados frente a frente no chão frio da cozinha, porque ainda não tens móveis que sustentem o vazio da casa e sorrimos, alheios à felicidade que se apresenta perante nós – ridículo brinquedo que a medo manejamos, como uma partida de carnaval que nos surgiu para doravante Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1079565692560645562004-03-17T11:19:00.000+02:002004-03-18T01:29:40.793+02:00Miguel II
Miguel não era eu, mas o espectro que se lançara sobre nós – sombra lúgubre que levava a alegria dos meus dias contigo para as calendas do desespero. Por vezes, olhava para ti e perdida num ponto fixo, sorrias. A ocupar-te o pensamento a ideia dele, como se uma anedota florescesse na tua cabeça, tal qual as plantas que germinaste nas escadas do teu oitavo andar das Olaias, à revelia de Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1079378040779612512004-03-15T19:12:00.000+02:002004-03-15T21:19:11.780+02:00Miguel
Um dia ligaste. Mas não disseste nada. Ficaste calada e esperaste que eu falasse. Meio envergonhado
embaraçado
deixei que acabasses por soltar um olá tudo bem. Estava sentado no meu velho sofá e tu vegetavas na tua cama de casal, oitavo andar das Olaias. Eu sentado no velho sofá da sala, sabia que em teus olhos uma lágrima contida a custo de um trago de dor, tentava soltar-se.
- Que sePaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1079211334172949112004-03-13T20:54:00.000+02:002004-03-13T23:03:47.793+02:00Génese
No início, bem no início, disseste que vivias perto:
Interessante: Quão perto?
“Miracle23” Perto.
Interessante: Assim perto como daqui a tua casa serem dois minutos?
“Miracle23” ...
Interessante: Esse 23 é de idade?
“Miracle23” É, e tu? Que idade tens?
Interessante: 22.
“Miracle23” És um puto.
Interessante: Pois sou. Aposto que um aprendiz nas tuas mãos.
“Miracle23” Quem sabe?
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1079039889554217722004-03-11T23:18:00.000+02:002004-03-11T23:22:59.513+02:00Síndrome (*)
- Estou gorda
- Não estás
- Estou
- Não estás.
- Sinto-me gorda. Aposto que nem consigo entrar dentro das calças que me ofereceste.
- Que disparate! Claro que consegues. Comprei as calças dois números acima.
(Olhar fulminante)
- Por engano, por engano (embaraço). Tenho a certeza que as calças ainda te servem.
(Sorriso. Diriges-te ao armário e resgatas as calças.
...
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1078746486181445012004-03-08T11:47:00.000+02:002004-03-08T17:07:55.140+02:00Sopro
Uma vez, perguntaste-me porque razão os lenços de papel, que comprava para ter comigo no tablier do carro, eram sempre os mais caros do hipermercado.
- Ora... porque as tuas lágrimas merecem o melhor, respondi-te.
Não te parece óbvio?Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1078613778113650252004-03-06T10:50:00.000+02:002004-03-07T01:04:56.466+02:00Ecce Homo
Lanço-te beijos, como quem atira flores ao chão debaixo de teus pés – fagulhas incandescentes que se perdem no céu negro da noite, onde exaustos repousamos. Debruço-me sobre ti, largo-te um beijo sobre o rosto, percorrendo com a minha respiraçao os teus olhos nariz boca pescoço. Nas notícias das oito, dizem que
- Hoje vai haver uma chuva de estrelas.
A comunidade científica e orgãos Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1078480899221448642004-03-05T10:00:00.000+02:002004-03-05T12:11:55.796+02:00O cheiro a sabão azul e branco
Vou comprar a casa onde viveste, pensei. E ao mesmo tempo que pensei, marquei uma reunião com a prestável agente imobiliária que por sua vez reuniu na tua velha casa a tua antiga senhoria, eu e ela. E enquanto a agente e a tua senhoria vomitavam a ficha técnica do espaço
(50 metros quadrados, dois quartos, uma sala grande com varanda, boa vizinhança e espaço na Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1078354998051138832004-03-03T23:02:00.000+02:002004-03-04T01:15:55.106+02:00Index
Tu não gostavas da minha música, dos meus livros, dos meus CDs, dos filmes que eu gostava. Não gostavas de pintura, de teatro, nem de bares à noite ou do cheiro dos cigarros. E eu não me importava com isso, o que me aborrecia era dizeres que eram
- paneleirices de pseudo-intelectual,
o facto de existir alguém que pudesse gostar de tudo aquilo que tu, por preguiça ou crueldade, não Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1077999510259473622004-02-28T20:18:00.000+02:002004-02-28T22:21:23.826+02:00Apelo grave
Estou grávido de ti há meses. A tua lembrança segue-me nas noites e dias e noites e dias. Para onde olho, para onde vou, tu persistes: incomodativa teimosa amarga cáustica enfadonha inoportuna maçadora insuportável constrangedora tortuosa: desaparece.
Não queres arredar pé do espaço que é meu, o mesmo que insistes em insultar. Quantas vezes tenho que repetir? Deixaste de ser bem Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1077718041703521622004-02-25T16:07:00.000+02:002004-02-25T18:24:01.250+02:00Espera por mim
nessa casa escura, deixada ao vento e à solidão. Não te esqueças de trancar a porta duas vezes e rezar outras tantas antes de dormir. Não voltarei esta noite: ficarei à espera que me digas que posso regressar. Espera
por mim
com o mesmo sorriso que me beijou o rosto antes de fechares a porta, instante tão próximo que sinto ainda o odor do mogno infiltrar-se nas narinas . Não Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1077477868769675632004-02-22T19:24:00.000+02:002004-02-25T16:45:39.826+02:00Estar melhor ou se um dia eu
- Hoje não
te apetece que te toque. Cheguei a tua casa, em busca do jantar que me prometeste e ainda não fizeste outra coisa que não seja afastares-te de mim. Tenho alguma praga impregnada no corpo e não me dei conta disso. De caçarola na mão, giras pela cozinha em círculos e, contrariamente ao que é normal, não me pedes que ponha a mesa, que leve os guardanapos, quePaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1077236312892373322004-02-20T02:18:00.000+02:002004-02-20T14:54:27.640+02:00Diálogo: A coisa mais bonita de se ouvir
- Sabes o que é realmente bonito de se ouvir? mesmo muito bonito?
- Diz
- Prometes que não gozas?
- Prometo, diz.
- A sério?
- Sério. Diz.
- A coisa mais bonita de se ouvir, mais fantástica, que nos faz sentir bem e em paz, sentindo comunhão e paixao, desejo em comum e partilha
- diz
- que nos explica porque viemos a este mundo e nos comprova que Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1077151464454038052004-02-19T00:43:00.000+02:002004-02-19T02:50:18.420+02:00Assim nessa forma como?
Nos teus olhos de vidros quebrados, vi reflectido o meu coração despedaçado. Ao mesmo tempo, mirei uma estrela que morria no céu e percebi que aquele era o mesmo astro poluído que habitava os teus olhos em todos os dias que passei contigo. Longe dos tempos em que o meu corpo beijava o teu, respirando em sussurro cada poro dissemos
É melhor assim
e ficámos, lado a lado, Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076808569126676202004-02-15T01:28:00.000+02:002004-02-15T03:49:17.860+02:00Flor
Queria passar contigo esta noite, minha flor. Ter-te junto ao peito e inalar o teu cheiro, que não sei se é signo de desejo, se de saudade ou descoberta. Queria sentir-te pela raíz e acariciar cada pétala, catalogar cada uma delas e dar-lhes o meu nome em latim. Registar a patente para que todos saibam que espécie de homem sou. Encontrar-me em teu corpo. Fazer da tua beleza a minha Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076795007863404942004-02-14T21:41:00.000+02:002004-02-14T23:48:42.590+02:00Frases e respostas sem resposta
De todas as vezes que disse
Adoro-te
esperei ouvir a raíz principal da palavra, precedida de um mecânico
também te
como se de um instinto se tratasse e as três palavras fossem apenas uma. A cada frase minha, havia uma outra resposta já previamente planeada, como se na tua cabeça houvesse uma repartição de automatismos padrão que ao estímulo x, esta ripostava Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076621307373762842004-02-12T21:28:00.000+02:002004-02-14T00:42:38.123+02:00Carta a mim
Porto, 8 de Fevereiro de 2004
Eu sabia: algo me dizia: não vás
ou melhor
vai: mas limita-te às razões profissionais porque ali te deslocas. Esquece que estás na terra mãe de Mónica e, estando despachado dos teus afazeres, pira-te o mais depressa que consigas para Lisboa, onde te sentes em casa. Que ideia estúpida essa de marcares uma hora de regresso a coincidir com o último Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076535022824141742004-02-11T23:21:00.000+02:002004-02-11T23:32:52.920+02:00À minha Mãe(*)
Por entre o emaranhado de jornais antigos, lenços de papel perdidos (ainda do tempo em que vertias lágrimas no meu carro), postals free, muitos, maços de tabaco vazios, chaves de casa (das quais já fiz pelo menos três cópias), recibos de portagem, facturas de gasolina, almoços e jantares, poeira e pedaços de lama ressequidos que mancham os tapetes, óculos de sol dispostos ao Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076367775504606522004-02-10T01:02:00.000+02:002004-02-10T01:05:23.280+02:00Triste triste triste
Mónica: perdi hoje o meu Moleskine.
Ali, escrevi muitos dos posts que aqui publiquei; ali, cresceu grande parte do romance, ali semeei ideias que ganharam corpo ao teclado. Estou triste triste triste. Muito mais que uma peça bonita, fora a peça que me ofereceras para eu desenvolver o meu potencial, escreveste. Muito mais que uma peça bonita, foi um dos raros momentos em que Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076282952766694222004-02-08T23:29:00.000+02:002004-02-11T13:14:26.060+02:00Regresso ao passado que não existias
Mónica, regressei a noite passada aos tempos em que não existias. Um banal como tantos outros encontros de antigos estudantes que um dia foram colegas encontrou-se ali para os lados do Cais do Sodré. Alguns com sorrisos presos ao rosto como uma máscara, outros engravatados, outros com namoradas novas, outros até fumando: aliás, houve fumo a mais naquela sala. Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1076176174987442722004-02-07T17:48:00.000+02:002004-02-07T19:51:59.076+02:00Céu do mundo
A tua gargalhada é oxigénio para mim. Foi desta patética forma que um dia, mais envolvido contigo, na penumbra do teu quarto situado no nono andar de um recente bairro para os lados da Bela Vista eu comecei a nossa conversa. Como já calculava, riste na minha cara. E eu, ao invés, de sentir o meu peito encher-se de oxigénio, fiquei vexado com as palavras que tu troçavas. Mais um poucoPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1075943388222889662004-02-05T01:09:00.000+02:002004-02-05T03:17:09.483+02:00Caderno de poemas
Mónica, tenho sentido a tua ausência nas palavras que não te escrevo. Trabalho, muito, distracções várias, preocupações mil que me afastam de ti. Nas palavras quero dizer. Em pensamento, tu a interromperes-me as manhãs as tardes as noites. As mesmas manhãs tardes noites que não te escrevo. Sinto-te na ausência do que não digo. Preciso de escrever-te. Repito: preciso de Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1075660214290631412004-02-01T18:30:00.000+02:002004-02-01T20:35:58.200+02:00Por muito tempo que passe
Porque por muito tempo que passe, hei-de sempre imaginar-te nos meus braços, feitos pequenos para a vida que abraçavam. Ao olhar dos outros eu era o puto, o imberbe com menos dois anos que tu; entre nós, na intimidade das palavras dos olhares dos gestos, dizias que
- eu sou a menina da relação e tu o braço
(pilar, digo eu)
que sustenta esta relação. Acomodada nos Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1075420952018371572004-01-29T23:59:00.000+02:002004-01-30T02:05:09.373+02:00Em nome da terra
Gosto de ti. Assim desta incompreensível maníaco obsessiva forma, de cariz depressivo com contornos de lucidez e parvoíce estupido-inocente meta violenta. Gosto de ti hoje, como gostava antes e como vou gostar sempre contigo dentro de mim, a sorrir – toda gente a ver-me sorrir na rua sozinho, sem que percebam porquê. Gosto de ti, como uma doença que não pedi mas a que me habitueiPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1075317437610996722004-01-28T19:17:00.000+02:002004-01-28T21:23:37.263+02:00Vai ficar tudo bem
Disseste
- daquela vida só quero que restes tu, e eu comovi-me com as tuas palavras. Pois sabia que aquela vida que tanto renegavas era a mesma em que eu timidamente existia. De tudo o que acontecera, passara e pensaras, eu era a parte que escolheras para estar para sempre contigo.
Nem colocações, nem prémios, nem alegrias – eu. Eu na minha tímida e frágil pessoa a ocupar umPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1075243000506672332004-01-28T00:36:00.000+02:002004-01-28T00:40:43.450+02:00Triste, a espera
Caminho sozinho pela rua, agora sem gente. Os residentes estão já nas suas casas, estupidamente felizes – jantando ou sentados no sofá a ver televisão. Aquela é a mesma rua, (iluminada por candeeiros mortiços), onde já viveste um dia. A rua com as as mesmas poças de água, que já antes existiam. O que melhor recordo desta rua é o cheiro do alcatrão molhado e os vidros da paragem Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074994919428361872004-01-25T03:41:00.000+02:002004-01-25T03:46:57.043+02:00O teu passado não tem impurezas
Descarregas memórias do teu passado como quem pede desejos. Deixas que a tristeza se acometa de ti e aguardas até que a dor passe. esperas, ficas sozinha: introspectiva, resistes até que o vazio seja preenchido por alguma memória. Essa memória, por comparação com a contemporaniedade, está sempre num patamar superior. Tudo é perfeito quando recordado. As Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074763206236197862004-01-22T09:19:00.000+02:002004-01-22T11:22:08.246+02:00Férias de Verão
Estava a trabalhar na rua do Século e tu vieste desde o cume do país até mim. Tinham passado as férias de verão e foras a casa recuperar energias e memórias.
Chegaste com frescura na voz e, em resposta ao toque que deste para o telemóvel, alertando-me que lá em baixo me esperavas, deixei o e-mail que estava a escrever para descer dois a dois, três a três, os degraus que me Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074613295955396012004-01-20T15:38:00.000+02:002004-01-20T17:45:52.310+02:00Fala comigo
Finalmente adquiri o hable com ella
(em saldos, imagina)
e já só consigo antever mais uma sessão de cinema em tua casa. Iremos para tua casa juntos: ou talvez tu já lá estejas quando eu chegar. Vou fazer da tua casa, como tem sido apanágio, a minha casa. Sim, claro que levo o computador, roubo as colunas à agência e instalamos tudo de novo, como se a primeira vez fosse. Deitados naPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074538495211725502004-01-19T18:54:00.000+02:002004-01-19T20:58:20.123+02:00Onde tudo vai morrendo
Mónica, queria ser idoso para poder recordar estes dias com relatividade. Uma capital minúscula de um país distante que não conheço. Sinto a cada hora que passa a ausência de não estar rodeado de filhos e netos, articulações a ressentirem-se – a visão cada vez mais afectada. Aguardo o dia em que olharei para estas imagens, significações medidas no compasso do tempo, e elas Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074459556471646632004-01-18T20:58:00.000+02:002004-01-18T23:44:13.046+02:00Vírus de ti
Agora já nem deves querer saber que sou eu neste momento. Pertenço a um pedaço de ti que quiseste eliminar dos teus dias. Disseste
- daquele tempo só quero que restes tu
mas em boa verdade, nem eu pareço ter força para persistir à tua selectiva e hiperbolizante memória, com tendência para escurecer os momentos menos bons e deusificar os bons. Já terás apagado do chip do teu Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074348555861218062004-01-17T14:09:00.000+02:002004-01-17T17:48:44.716+02:00Fim?
Ao cruzar-me pela primeira vez com este poema, (obrigado Vânia), achei que não poderia existir melhor forma de encerrar as cartas que te destinava. On line, pelo menos. No entanto, ao lê-lo uma outra vez (depois de outra e outra e outra, e), não consigo resistir, como outras vezes resisti, a disponibilizá-lo aqui. Perdoa-me a fraqueza.
Adeus
Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e oPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074260033045671592004-01-16T15:33:00.000+02:002004-01-16T15:35:46.903+02:00Texto
Mónica
O dia em que tudo acabou coincidiu com o dia em que soube que fora admitido nas aulas de Escrita criativa do JLP. Telefonei-te com alegria na voz para celebrar e acabámos a discutir como nunca antes: magoaste-me e eu não te magoei menos.
Ontem, numa destas aulas, este propôs que escrevêssemos um texto em jeito de desgarrada. Sendo que o seu contributo seria sempre o de dar um rumo Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1074182616237949962004-01-15T16:03:00.000+02:002004-01-15T18:09:34.920+02:00Invocação epistolográfica da memória
Escrevo-te agora, como se reescrevesse, todas as cartas que não te mostrei em quinze meses. Indeciso de se apreciarias ou não o gesto, não raramente me coibía de mostrar-te aquilo que rabiscava: guardanapos de papel e de café, folhas pequenas, grandes, grossas e finas, amarelecidas pelo tempo. Maços de tabaco, espaços livres em jornais, versos de fotografias. Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073999556536890952004-01-13T13:06:00.000+02:002004-01-13T18:09:52.530+02:00Quase amargura
© margarida delgado
O dia parece amanhecer cedo e eu só consigo ter saudades de te dedicar poemas estúpidos. Quero evidenciar-te em palavras simples, que possam retratar-te da forma que julgo que existes. Apenas dessa forma poderei permitir que sucumbas em meu peito.
Imagino essa concha pequenina a que violentamente te acomodaste - o teu dia a dia partilhado a zero e sorvido emPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073859879770105582004-01-11T22:24:00.000+02:002004-01-13T15:17:15.950+02:00Do impensável
Mónica
Há três dias que preparo este texto. Tem-me custado colocar em palavras o agradecimento ao amigo que me deixaste. Desprevenido, dei por mim numa papelaria de um hipermercado com um estúpido sorriso a bailar-me nos olhos. Página 26 da Magazine Artes e este dedica-me um texto. Em letras tamanho XXL para que não restem dúvidas.
Das trinta e quatro cópias que fiz da crónica ;)Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073744704168275592004-01-10T14:25:00.000+02:002004-01-10T16:26:46.230+02:00Os meus sonhos perdidos a teus lábios
Mascavas nervosamente pastilha elástica e rebentavas balões, quais meus sonhos perdidos a teus lábios, lançando aroma de morango sobre o meu rosto. Vieras naquele dia da estação de Santa Apolónia, onde te despediras uma última vez do teu irmão e sorrias. Um sorriso que era uma linha de contornos imperfeitos que se comovia em espasmos suaves e leves de doçura.Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073518100661292292004-01-07T23:28:00.000+02:002004-01-08T01:43:34.620+02:00Vinte e quatro horas em part time
São quase onze da noite e ainda não saiste. Faz um frio de rachar lá fora e mesmo assim atravessei Lisboa inteira para partilhar contigo o resto da noite: meteste na cabeça que tinhas de arranjar um part time para teres o pensamento ocupado e não houve quem te tirasse isso da cabeça. Dizes que a questão é o dinheiro, mas eu sei que és apenas tu que já não te Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073340424237509682004-01-05T22:07:00.000+02:002004-01-06T00:19:40.646+02:00Liberdade
O (meu) problema com o amor é que nunca acertamos no ponto de equilíbrio. Aquele que permitiria que do amor não brotasse mágoa. Sem se perceber como, a razão e o bom senso são desautorizados e ignorados nas decisões tomadas: as minhas mãos, a minha cabeça, os meus pés, as minhas unhas, os meus cabelos impeliam-me a não te amar. Não tanto, pelo menos. Mas o (meu) amor não se compadece Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073170238663450442004-01-03T22:50:00.000+02:002004-01-04T12:43:47.333+02:00A face sangrenta
Os nossos dias dias em conjunto estavam cheio de episódios sórdidos e momentos bizarros, tristezas que magoavam. Recordo-me de uma manhã enublada de julho em que quiseste acabar, quiseste nunca mais ver-me, quiseste que desaparecesse da tua vida para que houvesse espaço para outras. Querias afastar-me; quiseste repensar a situação, mas não quiseste dizer
- dá-me um tempo
pois Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1073084704384655792004-01-02T23:05:00.000+02:002004-01-03T01:08:42.270+02:00Chaga
E se fingíssemos que nunca nos conhecemos? Ao passar no passeio, em consonância com os nossos corações, virássemos a cara um ao outro; e se negássemos que um dia nos sentámos em frente ao computador para entrar naquele chat; e se fingíssemos que nunca trocámos beijos, carícias, doçuras ao ouvido; e se disséssemos que o corpo de cada um nunca foi uma extensão do outro; e se disséssemos que Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072991757878419952004-01-01T23:15:00.000+02:002004-01-01T23:16:57.010+02:00Um post só para ti
Sigur Rós de fundo. Levado pela língua inventada, imagino na minha cabeça um ser de contornos baços. Esse ser de contornos baços é o mesmo que amei em alturas que já passaram. Esse ser de contornos baços provoca um espasmo no meu rosto. Sorrio. Esse ser, claro, és tu. Indefesa, pobre pomba faminta.
Não sei há quanto tempo, apenas que é muito, que não te vejo com a regularidadePaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072881933233494262003-12-31T16:45:00.000+02:002003-12-31T16:45:50.776+02:00O dia que hoje festejo
...noutras alturas pareceu-me uma simples banalidade pontual sem importância. Alturas em que estavas ao meu lado e eu achava que era apenas mais um dia que passava vagaroso por nós. Hoje em dia, no dia de hoje, não estás comigo e não faço outra coisa que não seja recordar-te. E festejar o dia que passa.
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072826564367713502003-12-30T23:22:00.000+02:002003-12-31T01:26:43.530+02:00Granada de mão
Quando disseste
- já vou
pensei que aquilo que realmente querias dizer era
- já venho
no entanto, como troca desse meu estúpido e bacoco optimismo ficou apenas a fotografia do corredor, o telefone cor de rosa, a máscara étnica trazida da África Magrabina, o cinzeiro de prata trazido de um hotel em Berlim, os brincos definitivamente esquecidos sobre o móvel do corredor, a Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072441791705360132003-12-26T14:29:00.000+02:002003-12-27T16:38:43.140+02:00ÉvoraPercorremos Évora de lés a lés numa manhã de Julho quente. Pisamos as pedras da calçada brancas e negras e arriscamo-nos por entre as tortuosas, exíguas e sufocantes ruazinhas da cidade. A simplicidade dos edifícios há já muito que nos seduziu, estamos rendidos aos anos de tudo o que nos atravessa.
E em cada passo que tu encontras beleza, eu busco Vergílio. A escolha daquela cidade para a Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072221277313723232003-12-24T01:14:00.000+02:002003-12-24T01:19:00.556+02:00Quem nos visse pensaria. Um dia.
Colocava a cabeça no teu colo e esperava que me cofiasses o cabelo. Fechava os olhos e abria o meu coração para ti. Tu não censuravas nada do que eu dizia e escutavas-me até eu não ter nada mais no peito para contar.
Desenhavas com as unhas sobre o meu pescoço desenhos imperfeitos e dizias adoro-te, que nos meus braços morrerias: eu pensava que de qualquer outra Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1072105682924780442003-12-22T17:08:00.000+02:002003-12-24T01:15:39.293+02:00Dor de dentes
Mónica, há três dias que uma dor de dentes me atormenta. Os cínicos dos poetas que dão primazia às dores da alma, relativamente às dores físicas, só o fazem porque certamente nunca lhes doeu um doente. A dor que me aflige não é uma dor qualquer: é uma dor fininha que se instala como um arame no interior do esmalte, se expande ao longo do rosto e paralisa as faces, atrofiando olhos ePaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071848579770720442003-12-19T17:42:00.000+02:002003-12-19T17:50:55.573+02:00Acho que não é pecado
...fazermos uso das palavras dos outros para expressar o que sentimos e nos convém.
«
fico admirado quando alguém, por acaso e quase sempre
sem motivo, me diz que não sabe o que é o amor.
eu sei exactamente o que é o amor. o amor é saber
que existe uma parte de nós que deixou de nos pertencer.
o amor é saber que vamos perdoar tudo a essa parte
de nós que não é nossa. o Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071756076753742062003-12-18T16:01:00.000+02:002003-12-22T17:09:36.430+02:00O fantasma
Durante meses, fui uma forma sem forma que ocupava espaço na tua vida, mas sem que a esta ocupação de espaço correspondesse uma sombra – não existia além de ti, quero dizer.
Para os teus colegas amigos familiares, não existia, ou pelo menos não enquanto a verdadeira dimensão de mim e ti. Toda a gente sabia quem eu era, o que fazia, o que tinha sido, mas não o que era realmente.
Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071705533786706862003-12-18T01:58:00.000+02:002003-12-18T16:05:40.700+02:00Duzentas e cinquenta páginas de amor
Faz hoje um ano que me formei. Desde há um ano a esta parte que a minha mãe já pode dizer a vizinhas e amigas que o seu filho é doutor. Mas o que me vem à memória não é o nervosismo miudinho naquele corredor, aguardando a minha vez para discutir as duzentas e cinquenta páginas de texto que escrevera.
Recordo isso sim, com nostalgia, o mês que passei a Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071527604026969092003-12-16T00:33:00.000+02:002003-12-16T00:34:43.686+02:00Catarina ou o sabor da sua gargalhada
A Catarina também me conhece para além dos blogs. A Catarina costuma ler aquilo que escrevo e até diz gostar do que lê. Mas a Catarina também diz que apenas lê coisas tristes, pesadas, que gostava de ler algo que fosse leve.
- Mas não sinto que seja capaz de escrever histórias da cor das rosas.
-Não precisa de ser uma história cor de rosa, apenas que não Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071435592665668982003-12-14T22:59:00.000+02:002003-12-15T18:53:23.386+02:00Aos amores que hão-de vir
Pedro, Luciana
eu, Adriana,
vocês
os nossos vizinhos,
os vossos amigos,
queremos afinal pouco.
Muito pouco comparado com
O que nos fazem crer que queremos.
Uma oportunidade,
uma chance pequenina,
de conhecermos a maravilha de sermos
de alguém e sentir que alguém
quer ser nosso.
E por momentos, nem que seja
por um momento, sabermos o
que é partilhar um momento,
saborear oPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071354310360502552003-12-14T00:25:00.000+02:002003-12-14T12:06:33.916+02:00Despedida na despedida
Afinal o prémio não era de âmbito nacional, mas internacional: do outro lado do Atlântico, dois brasileiros resgataram outros tantos prémios. Mas nem assim ficaste comovida e decidiste aparecer. Passei metade da cerimónia a olhar para as cadeiras de trás, tentanto perceber se já tinhas chegado e te tinhas sentado sem fazer barulho, mas nada. De ti, apenas a ideia na minha Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071227364971287832003-12-12T13:09:00.000+02:002003-12-14T00:25:52.686+02:00Prémio Literário Júlio Graça
Querida Mónica
Amanhã receberei, possivelmente das mãos da minha professora primária, uma menção honrosa pela participação no Prémio Literário Júlio Graça. Este concurso, de carácter nacional e instituído pela Junta de Freguesia de Alhandra, está integrado no programa das “Comemorações dos 800 anos do Foral de Alhandra”.
Foram júris José Manuel Mendes, José CorreiaPaulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1071187054080355582003-12-12T01:57:00.000+02:002003-12-12T13:10:13.813+02:00Gastámos tudo menos o silêncio
Em três dias estará tudo terminado. Ainda não o sabemos, mas em setenta e duas horas o teu perfume desaparecerá do meu carro para dar lugar ao cheiro dos cigarros consumidos na pressa dos dias.
Sempre soubemos que esse dia chegaria um dia; soubemo-lo a tantos dias quantos os que agora faltam para tudo terminar. Os motivos, tantos, amontoam-se em caixotes na minha Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070834599068934592003-12-08T00:03:00.000+02:002003-12-12T01:58:36.296+02:00Faraway, so close
Mónica. Um dia, num texto de ficção, escrevi as palavas que abaixo reproduzo. Certamente recordarás este texto. Saía da biblioteca e tu encontraste-me a caminho da sala dos computadores para passar a limpo os rabiscos que escrevinhara em papeís de rascunho. Quiseste ler o que escrevia. Quiseste levar os papéis para casa. Já tinhas o meu coração na tua posse, achei que não Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070762872910210482003-12-07T04:07:00.000+02:002003-12-08T11:36:16.510+02:00As pessoas que éramos quando connosco estávamos
Mónica
Os nossos estúpidos dias nem sempre foram assim. Houve dias em que fomos felizes. Houve uma altura em que gostava que deixasses uma mensagem pateta no telefone. Em que gostava que ligasses. Mesmo quando metias a quarta e desatavas a falar e não me deixavas interromper-te. Telefonava-te e eras tu quem falava. Tanto que por vezes afastava o Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070558332235594932003-12-04T19:18:00.000+02:002003-12-04T19:41:00.110+02:00Luz mortiça
Mónica,
Vinte e quatro horas sem ti e volto ao romance. Percorro os corredores da terra imaginada e os defeitos e vicissitudes das existências que começo a reconhecer como uma extensão de mim. As derrotas dos protagonistas são assumidas como derrotas pessoais e neste momento só posso pedir que aprenda e cresça com eles. Hoje enchi a terra imaginada de dor, embora seja a minha dor, a Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070412524628116872003-12-03T02:48:00.000+02:002003-12-08T00:07:13.120+02:00Submersão
Mónica. Passou-se um dia e nem te aproximaste. Esperei que me viesses acordar com o teu estridente bom dia e me enchesses a face coberta de sono com beijos chilreados; deixei o teu lugar vago na mesa para que fizesses sociedade na partilha das torradas e depois me acompanhasses na viagem até ao trabalho, como sempre.
Mas pela hora de almoço, já sabia que não te veria durante todo o Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070315240975835322003-12-01T23:47:00.000+02:002003-12-01T23:47:30.600+02:00Adultério
(para ti, ou uma estúpida tentativa de me explicar)
You ask me to enter,
but then you make me crawl
And I can't be holding on to what you got,
when all you got is hurt.
One, U2Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5993315.post-1070146639917143412003-11-30T00:57:00.000+02:002003-12-04T19:43:09.750+02:00Casualidade
Mónica:A casualidade tem-me trazido tantas e tão boas coisas que, por vezes, quando as tento enumerar, não sei por onde começar.
Ainda que a tua existência não tenha sido uma casualidade, bem certo, foste uma evidência óbvia, clara e cristalina – perdoa-me a adjectivação, a repetição, a redundância. Serás talvez a excepção que só comprova a regra: tinhas que existir para além das Paulohttp://www.blogger.com/profile/07651792139104682827noreply@blogger.com